pan - queso

Caminaba jugando a no caerse del cordón de la vereda. Los brazos extendidos, una leve sonrisa casi invisible. Ojos un poco tristes y otro poco pícaros. Un pie delante del otro, pegadito, sin espacio entre ellos. Zapatillas de cuero blancas con una linitas de color azul, un jean gastado con un agujero en la rodilla. Una remera color blanca, un poco (o bastante) sucia. Sin mangas, deja ver entre su hombro una pequeña mariposa, casi invisible para ojos ingenuos. Cuello largo, sin ningún adorno. Orejas simétricas, un único aro del lado izquierdo. El pelo recogido en una cola de caballo, algunos mechones le caen sobre cara mientras mira el piso. Flequillo que ya está largo; levanta la cabeza y le tapa los ojos. Se pone la mano en la frente para poder mirar, el sol le da en la cara. Una persona se le acerca y la empuja. Ella se sorprende al verlo. Se vuelve a levantar y sigue caminando y él vuelve a empujarla, ella toma su mano y lo sujeta. Bien fuerte. El se sorprende, trata de zafarse, se asusta. Trata de correr. Ella no lo suelta. Se da vuelta y sin soltarlo comienza a caminar. Él detrás, con miedo, sin saber bien qué hacer.
Un pie adelante del otro. Sin separación alguna, con la mano sin mano hace equilibrio extendida en el aire. Medio que se caen, medio que se mantienen en pie. (como un pan - queso de una única persona)

lluvia

Cuando llueve a ella le gusta salir a cantar abajo de las gotas. Le gusta sentir cómo el agua acaricia su piel y cómo todo su cuerpo se eriza por el frio. Le encanta sentir sus labios empapados y su pelo que se le pega a los cachetes de la cara. Le divierten los charcos en el piso y verse reflejada de forma extraña en ellos. Sus manos tratando de secar el agua de sus ojos. Sus medias mojadas que hacen plap plap al caminar de vuelta a casa. Su boca seca de tanto reir. Su ropa chorreante y el apraguas seco.
Pero, en verdad, lo que a ella más le gusta es entrar en su casa, desvestirse frente a la estufa a leña y observar las sombras en el piso. La luz tenue que apenas deja entrever sus curvas. Su enmarañado pelo, atado en rodete desprolijo. Un libro en la mano, secandose los pies con una toalla.

duerme

no es lo que parece...

(...)

Duerme.

Hagamos que no estoy aquí.

Hagamos que no te vine a ver.

Hagamos que sólo te imaginé dormida.

Duerme niña duerme.

Hagamos de esto un secreto.

Un sueño secreto.

Un secreto de sueños en el que nadie despierta.

Si nos quedamos dormidos aquí

nadie nos encontrará.

Escondidos

en los susurros de los árboles.

(...)

juego de palabras

Y un día se despertó, nadie a su lado.

Recordó gritos en la noche. Gritos que no recordaba que decían. Recodaba que eran de su propia voz. Su voz que gritaba cosas sin sentido. Su voz enojada gritando y recordando momentos que nunca fueron. Momentos que comenzo a recordar que eran inventados por su propia voz. Y también recordó otra voz. Otra voz sumisa que negaba todo lo que le decían. Con miedo aquella voz, suave y cual cuchicheo la voz. Se iba apagando, bajo sus gritos se apagaba la voz sumisa. Hasta que la voz, la voz de la negación, se dejó de escuchar por completo.

Y se quedó dormido y al otro día se despertó sólo.

Sin recordar bien por qué.

constanza

Constanza para esta fecha tendría ya, a ver dejame calcular, un años, tres meses y 5 días. Creo que decidimos tenerla en un arranque de amor y de locura (Más de locura que de amor). Ahora que lo pienso, una parte de mi se siente aliviada (mas que nada viendo terminada nuestra relación). La otra parte de mi se pregunta que hubiese pasado si ella estuviese con nosotros. Si acaso nosotros dos seríamos aún nosotros (o si seríamos solamente Yo y Vos).

Constanza era nuestra niña. Era una niña que creamos más de ilusiones que de otras cosas. En futuros que nos resistíamos a recordar pero de los que no podíamos escapar. Por más que lo desearamos con todo nuestro ser. Por más que quisieramos sentir sólo el presente, un supuesto mañana entre los dos (entre los tres) como familia, se nos hacia presente. Constanzan era pequeña. Vos terco, yo necia (vos mismo me lo dijiste), armamos castillos en el aires, dañando a una pequeña que nada tenía que ver. Creo que todo esto fue aún más penoso por ella. De un día para el otro la hicimos desaparecer, la hicimos dejar de existir por el bien de los dos. Pero nunca pensamos en ella. ¿Abremos sido muy egoistas? O por ahí era lo mejor. Quien sabe, yo no lo se al menos.

Creo que (Constanza y yo) estamos mejor.

no recordar.

Todas las noches lo intento. Lo hago una y otra vez. Me recuesto en la cama y leo mi libro (si, ese que no logro avanzar más de un párrafo por semana). Masco un caramelo de esos blandos de menta que tanto te gustaban (si, esos que me contagiaste la necesidad de mascar antes de dormir). Cuando siento que mis ojos comienzan a cerrarse (o en su defecto el tercer bostezo comienza a surgir) apago rapidamente la luz, me tapo con la manta de lana pesada (aquella tejida que tanto abriga). Me recuesto. Y al instante mismo abro nuevamente los ojos. Los hago acostumbrarse a la oscuridad que me rodea. Las formas de los muebles que parecen amoldarse a la perfección a mi mundo. Los tenues haces de luz que se asoman en cada uno de ellos. Fantasmas de la noche en vela (intentando que duerma, un poco con miedo, otro poco calmada). En mitad de la noche (o por ahí, vaya uno a saber, ya es madrugada) me duermo abrazando una almohada. Olvidando lo feo que es no tenerte a mi lado. (Olvidando que debo dejar de recordarte)

aparecer.

(...)es extraño, le dijo él a ella, (boca arriba, en el pasto del jardín, mirando las nubes, con un cigarrillo entre los dedos y moviendo las manos en el aire) Por más que sepamos que hay que hacerlo, (se frenó, ella lo miró y él, aún sintiendo sus ojos, los evitó y siguió admirando las nubes) y por más que sepamos que es lo inevitable, (se frena para largar el humo por un costado de la boca, apenas tose como si nunca hubiese probado cigarro en su vida) cuando lo hacemos, dudamos si hicimos bien (ella, callada, ya entendió) (...)

... ideas **

*Lies*

          Bueno y es que mi nombre no es natalia, como todos creían. Mi nombre es Catrina. Catrina un nombre tan raspante como mi voz y tan dulce como mis manos. Soy una persona que no le avergüenza decir que no es modesta. Una hermosa criatura de ojos cafe y piel anacarada. Con labios de cereza siempre pintados de azul. Un tanto fría y distante pero hecha de un material que arde en el calor. Mi nombre, como les dije no es natalia, es Catrina. Y por suerte puedo decirlo sin pelos en la lengua y tirandome el pelo hacia atrás. Cubierta de niebla amarilla, conjunto de encaje color limón. Verdes suspiros en la noche Catrina pensaba que era Natalia sin ser nadie. No soy natalia, no soy catrina, no soy quien creen que soy. Soy un retazo de la imaginación. En donde siempre estaré.

                           (         que haces natt?, qué hacés?
                                    me embarro cada vez más y más
                                    profundamente en una cienaga.         )

un relato más

A ver si me sale.

Era un hombre que caminaba junto a otro hombre en la calle. Ella ya lo había visto venir desde casi la otra esquina. Dolores tenía la mejor visión de la situación. De frente a mi, de frente a los dos señores que caminaban debajo nuestro, por la vereda de enfrente. Nosotras, sentadas en la esquina de un bar, en la mesa que habia elegido, la más escondida, en la esquina más tibia. Ellos rondarían los 40 o 50 años, o en realidad no lo sabemos. Tendría que preguntarle a Dolores, para mi, todos los hombres con saco de paño escocés y sombrero haciendo juego rondan esa edad.

Estábamos hablando sobre el modo en el que cada uno tiene de narrar. Sobre la necesidad de algunas personas de escribir historias con un comienzo, nudo, desenlace y la imposibilidad de algunas otras de poder hacerlo. Como los relatos son fragmentos de lo que en algún momento pudo ser otra cosa. Dolores miraba por la ventana como los dos hombres se iban acercando cada vez más hacia la esquina más próxima. Me escuchaba y contestaba sin mirarme y sin dejarme de prestar atención. Sus ojos estaban puestos en dos personas que caminaban en la vereda de enfrente. Lo que me hizo descubrirlos por primera vez fue este sin mirar en los ojos de mi amiga. Ambos caminaban cuchicheando algo bajo el frio de la noche, una noche aún joven, aún no del todo noche.

Seguiamos hablando, un poco del todo distraidas, ya casi la conversación era incoherente y hasta automática. Los dos hombre al otro lado de la calle atrían nuestra atrención como ninguna otra cosa dentro de ese café. Esperabamos el momento en el que los hombres cruzaran la calle o, con más suerte, doblaran la esquina. Y no llegaban. Se quedaron parados observando. Entre la mitad de cuadra y casi la esquina. Observando. Sentían nuestras miradas expectantes, lo sabíamos y las dos callamos. Dejamos de hablar y nos miramos con miedo. No dudamos ni un instante. Seguimos mirandolos. Ellos buscaban a su alrededor a alguien. Perseguidos por nuestras miradas buscaron un taxi, la calle estaba desierta.

Nos preguntábamos qué era lo que nos llamaba tanto la atención de estos dos hombres. Si acaso su vestimenta fuera de lo común. Su sombrero tan extravagante. Su andar lento. Su manera de percibir las miradas. Si acaso nos veíamos reflejadas en ellos en un par de años. Si era mera curiosidad de escritor por saber de qué hablaban. No sabíamos. En ese instante sólo supimos que al levantar la mano para parar el único taxi que recorría las calles de Buenos Aires, a uno de ellos se le ocurrió mirar para arriba. Se sonrió y bajó la mano. Se subieron al taxi y partieron.

corres detrás de nadie

Correr detrás de una persona a la que nunca más volveras a ver... 

Un hombre que caminaba mirando al este. Siempre al este.Caminaba fijandose siempre a los costados. Todos sabían que algo buscaba. Nadie sabía bien qué. Por qué miraba a ambos lados antes de dar el siguiente paso, por qué no cambiaba el rumbo. La gente del pueblo me dijo alguna vez, que como en toda historia, una mujer era el motivo. Una mujer que en el día de la boda salió corriendo. Corrió hacia el este parece, hacia donde sale el sol. Y que el a paso lento comenzo  a seguirla. Que mira a los dos lados para ver si huele su perfume y asi sentir que cambio de rumbo a mitad de camino y poder seguir caminando lentamente detrás de ella. Algunos dicen que para amarla nuevamente, otros dicen que para preguntarle el porqué de su huida, otros dicen que pretende encontrarla en la mitad del camino y matarla alli mismo. Yo pienso que ya la causa no es importante. Que ni importa por qué lo hace. Se acostumbró a caminar al este y si un día la encuentra le va a pedir que vuelva correr al este para él, asi, poder seguir caminando detrás de ella. 

                    (Sofia, Sofia, quien es Sofia. ?¿)

pensamientos luego de una pelicula.

                                    Alli donde las luces se juntan con la tierra. 

Una travesía en donde cada uno descubre el propio amor, el amor al prójimo y a aquello que siempre vió 'diferente'. La 'diferencia' es una subjetividad de cada uno de los seres que habitan este planeta. ¿Diferente a qué? ¿A quién? Somos todos 'diferentes'. Hay personas con diferentes ojos, con diferente piel, con diferente color de pelo, con diferente forma de nariz, con diferente largo de uñas, diferente tamaño de pie, de mano, de panza. Con diferentes pensamientos e idologías sobre la vida. Con diferente manera de ver lo que nos rodea.

En ese caso todos nos tedríamos que tratar como 'diferentes'. Y encima nos decimos (y muchos intentan convencerce con mucha fuerza) que somos todos iguales. Y aquel que es 'diferente' es ajeno a este grupo.

Como Kenai y su hermano. Hasta que no se dieron cuenta que ambos eran humanos, no se reconocieron como hermanos. 

abrazo

Con un abrazo la gente puede decir tantas cosas. Me cuesta abrazar, tengo miedo de ser cargosa. Tengo miedo de que mi abrazo no sea recibido. Pero a veces uno lo necesita. Un abrazo, de un amigo, de alguien que nos sepa contener o algo asi. De esas personas especiales que uno quiere y que lo quiren.
A veces uno no sabe que lo quieren hasta no recibir ese abrazo. Yo creo que abracé a muchos, pero a pocos abracé cuando de verdad lo quise. No me arrepiento de no haberlo hecho, en el momento por ahi no me salió, pero de verdad quería abrazar.
A veces es tan dificil hacerlo. Uno tiene tanto miedo. Me pasa que cuando lo hago me tiemblan las manos, las puntas de los dedos. La piel se pone de gallina y mi cabeza va más rápido que el sentimiendo. Termino abrazando de una manera tan torpe. Me gustaría pedir perdón. Pero sale asi. No hay vuelta que darle. Serán mi estilo de abrazo. Mi manera de demostrar cariño y contención.

Me gusta que me abracen. Me gusta sentir que otro me contiene y dejarme caer por unos segundos (o tal vez menos) en los brazos de otro. Un otro que me dice que allí está para mi (...)

dorothea

Dorothea la de sonrisa chueca cuenta en sus cuentos hechos fábulas:

"Soy muy complicada a veces. Soy una persona a la que le gusta complicarse sóla. ¿Por qué? Por que parece que fuese mas divertido asi. Las cosas en donde nada es simple y cada uno elige la manera de hacerlo más complejo. Aprendo minuto a minuto a hacerlas más en mi contra. Como si eso de alguna manera me gustara. A veces pienso que lo hago para hacerme la menos. Pero de verdad me siento asi. Rechazada. Pero, por otro lado, se que es sólo mi necesidad de autoexcluirme de un mundo al que quiero creer que no pertenezco. Y lo peor de todo no es que no quiera pertenecer. Sino que creo que son demasiado para permintirme entrar. 

Y distraidas ellas dejan las puertas abiertas."

reaprendiendo.

Cuenta la historia que un niño caminaba por allí cuando vió un cometa volar. Cuenta la historia que le pidió un deseo y a los cuatro días de haber hecho su pedido una especie de fantasma negro lo persiguión en los sueños. Tuvo miedo luego de ese día. No volvió a dormir. Se quedo despierto día y noche y día esperando que el miedo desapareciera. 

El niño lentamente se fue convirtiendo en adulto.  Tenía ojos grandes y marrones, un tanto sabios un tanto cansados. Ojos cansados de mirar que no lo sigan a donde va. Cansados de abrirlos antes de haberlos cerrado siquiera para dormir un instante. Marrones de la cantidad de colores que había visto. Quemados al sol de tan poco parpadear. 

Actualmente vive sentado en la esquina de un bar de la calle Corrientes. Casi nadie lo ve, es apenas una sombra negra. Ni él sabe si su deseo se cumplió. Ni él recuerda bien que pasó. Si en realidad algo ocurrió. O si en realidad fue todo un mal sueño de una estrella que quiso hacerse pasar por cometa...

"Vuelvo a intentar escribir mis pequeños relatos. 

Estoy bastante desacostumbrada. 

Me falta mucho para volver a aprender..."